Узри наши души

Цирк! Страсть! Игра! Красные огромные шторы, скрывающие сцену, алые кресла для зрителей, малиновые наряды пришедших мисс, бордовые костюмы знатных лиц, золотое убранство арены зала! Повсюду басистый хохот ухажёров и девичий щебет, но вдруг свет резко тухнет и все затихают, понимая, что нужно поскорее занять свои места, чтобы вкусить красоту грядущего представления.

Жадность реальности

Вот хочу я купить жилетку к рубашке, а её всё нет и нет. Вот и хожу в мешковатых свитерах и похож на непонятную моль. С короткой стрижкой и вовсе какое-то "чмо" выходит. Почему у меня остались мешки-свитера? Потому что когда-то я был очень и очень упитан. А сейчас я страдаю от того, что продолжаю худеть, несмотря на малую подвижность и вечножрущий образ жизни. Последние шорты уже спадают.

Вот нужна мне какая-то другая вещь - а её тоже нет! Зато со стопроцентной уверенностью знаю, что она появится, как только мне она уже станет не нужна.

Был нужен человек, его не видел месяцами, но прошло время, и этот человечек в прямой досягаемости. Однако - уже не надо.

Жизнь, похоже, вечно дразнит нас нашими же желаниями!
Ну и что? Буду сам её дразнить! Буду ходить туда, куда не надо, использовать все возможности, буду делать безбашеные покупки для неожиданных творений, буду проводить целые сутки с теми, кто и так всегда рядом - ведь жадная донельзя реальность любит их отбирать.

"Миф": Чёрная птица и семь чудес горной страны

Я давно не писала. Нет, у меня есть идеи, но мне не хотелось их писать, и теперь уже всё забылось.

Сегодня мне захотелось обновить Пыль, и из-за произошедших событий был придуман именно "миф" или "легенда".
Он шёл по улице, не замечая никого. Внезапно  кто-то подхватил его будто беспомощного котенка. Это была огромная чёрная птица «N», как в какой-то сказке. Он испуганно дрыгался, его шарф развевался на ветру и вскоре слетел, упав на землю. Люди проходили мимо, они будто ничего не замечали, спешили куда-то, топча его шарф – возможно, последнее, что от него осталось. Что же это? Они летели день и ночь. Он смирился и уснул. Преодолев 7 долин и 7 горных хребтов, они прилетели. Когда он проснулся, вокруг было тихо и темно. Он выглянул наружу. Птица опустила его и оставила в своем гнезде в скале, внизу простиралась большая страна, но она была безжизненна, люди ходили с опустошенными лицами, и страну окружали горы. Он осмотрел гнездо и увидел 6 яиц, принадлежавших этой птице.

«Кто вы?» - спросил он.

Яйца были огромными, будто живые.

«Я яйцо с запада. Когда я расправлю свои крылья, я принесу этой стране …»

Каждый из них собирался принести этой стране что-то своё, богатство, радость, печаль, тщеславие…

Когда последний закончил говорить, он спросил:

«Когда расправишь свои крылья, что ты принесешь этой стране, человек?»

Он не знал, что ответить. И... Могут ли люди полететь?

...счастье!

Ночь, прощаемся с Океаном. Все что-то вспоминают, общаются. Кто-то поёт песни, кто-то ходит неподалёку, ностальгирует, но только два человечка уже на следующий день поедут домой - их смена заканчивается раньше всех. Именно поэтому главное солнышко нашего отряда сейчас находилось в унынии... девчонки держались рядом и всячески его подбадривали.
Луна овещала дорогу - небо было в чёрных кучевых облаках, просветов почти не было, и точно так же было и на душе. Всё-таки этот человечек - мой друг...
Надо было просто поднять к небу глаза - там, среди туч я увидел две яркие звезды, которые пробивались даже через облака. Одна очень яркая...
- Посмотрите наверх! Какие две звезды яркие!
Толчок... и внезапная идея уже была подхвачена, продолжена... Всё заработало, как часы - единым механизмом. Нас так и учили.
- Это наши Гоша с Сашей!
- Да, а Гошина звезда ярче!..
Что было дальше - не припомнишь. Только у Гоши уже были слёзы радости.
И запомнит он эту ночь не от разрыва с друзьями...

Краски

Мы слепы на краски чужие. Не жаждем движения вперёд. Будто немые,  глухие. Не слышим, как нас кто-то зовёт. Глухи мы на речи чужие, немы на мнения свои. А, возможно, нас кто-то ищет, но других мы понять, не вольны.

Мир – это множество красок, множество мнений и взглядов на всё вокруг, и каждый там лишь капля, но неизвестно что станет с ней дальше.

 Каждый видит мир по-своему, и если он уверен в своей правоте, другой примет его цвет, чтобы казаться умным или же ради своей цели. Третий примкнёт, а четвертый согласится с цветом большинства. Так разрастаются краски. И постепенно почти весь мир примет этот цвет, пока где-то не появится новый всплеск. Мир лишь на мгновенье погружается в покой, но снова и снова наверх всплывают новые краски, совершенно другие и разные. Кто-то смиряется, кто-то движется вперёд, а затем останавливается, чтобы не утонуть, иные не знают покоя и в конце, на вершине славы поглощаются кем-то другим.

Те капли, что приобретают чужой цвет, уже никогда не смогут вернуть себя, лишь самые сильные будут хранить собственное мнение до конца, но какой выйдет толк, если о нём так никто не узнает?

Мы думаем, что лишь притворяемся, принимая другой цвет, но эта «маска» уничтожает нас изнутри, мы уже не помним, кем были раньше и нас уносит слишком далеко, и всю жизнь мы лишь подстраиваемся под других, чтобы не думали где-то глубоко в душе, оно уже не способно вернуться наружу.

Лишь те, кто уверены в своей правоте, кто не смешивал свой цвет ни с кем, на кого не влияло мнение окружающих, способен покорить себе весь мир.

И без борьбы мир бы погиб, это соперничество и стремление и есть то, благодаря чему развиваются люди, принося в мир новые яркие краски.  Ведь любой цвет не рождается просто так.

Мусор, что падает с душ: Продолжение истории (Жизнь)

Колокольчик. Она вернулась.

- У меня есть кое-что хорошее.

Каждый день я слышал этот колокольчик. И каждый день она приносила нам что-то, среди всего этого хлама было даже... счастье. Самое настоящее счастье, которое глупо отвергнуто каким-то дураком. Впрочем, я, наверное, был такой же. Эти двое изображали жизнь даже в это мире, которому нет места нигде. У них был дом среди пустыря и тот колокольчик - воспоминание детства какого-то мальчика. Мы собирали вещи и долго обсуждали их "жизнь" в том мире. А затем Он вешал их в свою коллекцию, ещё долго наслаждаясь "этим искусством". Порой меня брали с собой, и мы шли далеко, в другие города и страны, где люди живут совсем иначе. Мы придумывали весь тот внешний мир по каким-осколкам. Пускай, мы смотрим снизу вверх, но вам видно не меньше. Мы могли просто размышлять. Без цели, придумывая занятия и создавая иллюзии.
Жизнь, где её нет.
Нет, она есть. Всё же, то не просто иллюзии. Возможно, это даже больше было похоже на жизнь чем моё существование в том мире, которое даже "жизнью" не назовёшь, если я оказался здесь.
Тем не менее, я почему-то хотел получить второй шанс...

Снова звякнул колокольчик.
И она протянула мне какую-то тряпку.
-Снимай эту грязную жизнь, она тебе больше не нужна.
Просто одежда?
-Зачем это?
-Это прошлое... Новое прошлое.
****
Душа тоже имеет жизнь. Прошёл год, если можно так сказать. Воспоминания обо мне так и остались в том мире, даже странно.
А я получил подарок. То была жизнь души. Настоящая. Как я мог ещё о чём-то думать? Я вцепился в эту ниточку, связывающую меня с тем миром, будто то было моё спасение.
Стоило ли?

Теперь у меня было новое прошлое и новая жизнь. Это был мой новый шанс.
****
- Мы снова встретились. Тогда ты даже не попрощался, и видимо, правильно сделал.

- Снова встретились? Неужели... Нет, нет...

- Слабое тело. Слабый разум. Слабая воля.
Слабая душа.

- Вот как... Похоже, тот мир слишком большой для меня.
Её лицо снова приобрело то выражение как тогда.

- Вот как... Ты так и не понял. Посмотри на свои рукава, всё твоё прошлое покрыто кровью.
Это боль, которую ты причинил.

Мусор, что падает с душ: Продолжение истории (Слёзы)

- Слабое тело. Слабый разум. Слабая воля.
Слабая душа.


- Что это?

- Неужели ещё не ясно, почему тебе не хватило места даже в собственном мирке - на своём крохотном острове? Ты просто упал оттуда, тебе не было место там, как и всему этому.

- Свалка, где хранится мусор с островов... Не слишком приятная участь.
Казалось, на её чистом равнодушном лице чувствовалось раздражение. Но почему? Она ведь спокойно принимает свою судьбу, и тем не менее…
И снова её глаза стали такие же. Они не показывали абсолютно ничего. Это и было высшее и сильнейшее выражение эмоций, что только можно увидеть.

В её руки упала детская кукла, пронзённая ножом.

- В этом мире всё принимает образы. Что ты видишь, когда смотришь на эту куклу?

- Ненависть ко всему... Обиду...

- Пронзённое ножом человеческое детство. Прямо в сердце.
- Ужасно.

-Ужасно? Тебе ли это говорить? Ты ведь...
Она не закончив, оборвала. А затем снова продолжила.
Они смогли избавиться от него. Но что встало взамен?

- Взамен?

- Тот мир тоже состоит из мелких частиц. Мы убираем одну, чтобы положить другую.

- Что это? Сверху...

- Сегодня много слёз. Видимо...
Тебя всё-таки кто-то любил... А ты... Эти слёзы...

Тут её рот прикрыла изящная кисть руки. Сзади стоял вытянутый светловолосый человек с, казалось бы, беззаботной улыбкой на лице.

- Тише. Его судьба и так не прекрасна.

- Кто ты?

- Снова этот вопрос. Не имеет значения. Ты сам даже не пытаешься искать ответы.
Впрочем, я скажу, я такой же, как и ты...
****
- Знаешь, из чего сделаны эти стены?

- Нет. 

- Хм, неужели так не видна прекрасная работа боли и ужаса? Видишь, сколько здесь страха? Это боль. Боль человеческих душ.
Люди строят вокруг своего острова плотные стены, они пропитаны ненавистью ко всему, и в этом их красота, я скажу. Да, они прекрасны.
Видимо, нашёлся кто-то, кто смог разрушить их, зато так они попали к нам. Я собирал их будто пазлы. Обида... Грусть... Слёзы... Кровь... И ненависть. Ненависть, принёсшая всю остальную боль.
Невозмутимый, такой привыкший ко всему взгляд. Могло показаться, он сошёл с ума. Даже в этом мире сияли глаза, и блестел стакан в его руке, полный человеческих слёз...